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Editorial: Urgencias de hospital
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oscar
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Registrado: 11 Sep 2003
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Ubicación: Barcelona

 Mensaje Publicado: Vie 10/03/2017    Asunto: Editorial: Urgencias de hospital
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La anterior madrugada no podía dormir de molestias y ya iban dos noches. Tenía un ahora ya sospechoso dolor en el vientre que me duraba más de 48 horas. Como entre mis múltiples virtudes está la de ser hipocondríaco, me temía un tumor o como mínimo una oclusión. A eso de las dos del nuevo día decido vestirme y encarar hacia el hospital que tengo cerca de casa y que es casi como familiar. Mando los whatsapp de rigor informando de la excursión; no es cuestión de despertar a nadie por teléfono, la muerte no avisa tanto. Si me quedase en la mesa de operaciones, que tengan sentimiento de culpa de por vida por no haberse podido despedir de mí por voz, que lean y relean el whatsapp. Siempre hay que pensar en el futuro de los demás.

Sobre las cinco me dan el diagnóstico después de los correspondientes Rx, palpaciones, golpecitos, respirar por la boca, etc. Nada excepcional, me mandan para casa con 5 días de laxante de caballo. Luego ya en una silla fuera del box, toca esperar la primera dosis y el informe de alta, que claro, como es de madrugada las cosas van lentas, me dicen.

El haber salvado, momentáneamente, la vida me pone de buen humor y se me ocurre entablar conversación con la mujer que tengo al lado y que se acaba de sentar dando unos prometedores buenos días cuando allí no se suele saludar. Entrada en los cincuenta, rubia, alta, delgada, todo su aspecto revela algo de pijerío y la marca de las zapatillas deportivas lo confirma.
-¿Vienes mucho a esta discoteca, guapa?
-A veces sí, ahora ha tocado por mi padre.
-¿Qué tiene?
-91 años, se ahoga al respirar…

De repente alguien con bata sale del box de su padre. La hija salta como disparada del asiento y le espeta: “Lo importante es que no sufra”. El interpelado, con cierta cara de sorpresa, le responde: “Yo sólo he arreglado la habitación, ya hablará con el médico”. Sale otra chica, cuando no había acabado de hablar el anterior, y nuevamente le dice: “La prioridad es que no sufra ¿Me entiende?”. Esta vez es una enfermera, y le dice nuevamente, que eso lo hable al médico. Por delante pasó al rato una señora con mocho, creí que también le diría algo, pero no.

Después charlamos amigablemente, como se dice, y mi informe de alta que no está listo. Sale del box una galena que se dirige a ella: “Bueno ya sabemos lo que tiene su padre”. Ella, sin dejarla acabar, le dice:
-Bien, pero lo más importante es que no sufra ¿Qué me entiende?
-No, no la entiendo, explíquemelo mejor. (Se ponen algo más retiradas, pero aún audibles)
-Mire, yo estoy sola en esto, mi madre ya no está y no tengo hermanos.
-Dice que sola pero su padre también está ¿No?
-¿Ve como no me entiende? No quiero que sufra para nada.
-Señora lo que su padre tiene es un fuerte resfriado que le afecta a la respiración. En unas horas estará de alta.

Casi caigo de la silla intentandome aguantar la risa, sólo me contiene el dolor de barriga y el drama de fondo del desconocido pobre hombre del box. Llega el laxante y mi informe. Me voy deseándole que todo vaya bien y sin pedirle el teléfono, claro.

Al volver a casa, lo que me ha quedado totalmente despejado es que de producírseme una nueva crisis, jamás dejaré que mi hija me acompañe a urgencias. Es que hay cosas en esta vida que hay que afrontarlas sólo, claramente.

Òscar
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