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Sorolla

Hoy va de pintura de la cuál me declaro un fan aunque iletrado. Y por eso, porque tengo el arrojo del ignorante, me permito opinar sobre lo que no tengo más idea que las percepciones propias ¿O acaso se ha de ser arquitecto para hablar de un edificio? Vamos allá. He estado en Madrid el segundo fin de semana de junio y ha cundido bastante, una boda, reencontrar a los amigos de esta casa, que siempre es reencontrarse a parte de sí, comer y beber como cosacos y a asistir a la temporal en el Prado sobre Sorolla. Imperdible.

Confieso que despreciaba un tanto al prolífico maestro, con esos ampulosos títulos que daba a sus cuadros o esas pijas de la época paseando vestidas por la playa (intentando, seguramente, vender cuadros a los pijos), hasta que hace dos años, digo, un cuadro suyo me atrapó, me zarandeó y ya se quedó conmigo para siempre; los prejuicios habituales, que no hacen más que zancadillearte más que ayudarte. De la centena excepcional (excepcional por el número, que no todo es teta de monja) me interesan varios, me sorprenden algunos, y sólo comentaré dos. Y resaltaré lo que me emociona. No me interesa, a priori, la técnica, que si el estilo, que si se ve antecedentes en tal o cuál pintor o la evolución. Me interesa lo que transmite, lo que intenta transmitir, lo que el pintor tiene en su mente y quiere que captemos, una emoción, un sentimiento, un instante. Y los pinceles, su pintura y el lienzo se convierten en algo secundario, en una especie de tren en el que nos sube y nos lleva hasta dónde él quiere. Si podría haber sido otro tren más cómodo o rápido, un avión o una bicicleta resulta accesorio, y aquí hablaríamos de técnica. Si el tren para dónde él quería y no en otro sitio, ya es de maestro. Si a dónde él quería llegar es un lugar común, atemporal, que nos dice algo interesante de todos y por ende algo nosotros mismos, ya es de gran maestro. Y ya estamos de tú a tú sin intermediarios, ya nos comunicamos a través del espacio y del tiempo con alguien que tiene algo que decir.

"María Clotilde", su hija de 10 años entonces. Lo primero que llama la atención es la expresión de la cara de la niña, enigmáticamente seria. Empezamos a entrever alguna reacción a la autoridad paterna, quizá justamente a la demanda de sonrisa por parte del padre. Posar para un cuadro es algo de tediosas horas, que resultan más si se tienen 10 años, si se piensa en lo que se podría estar haciendo en vez de estarse quieta y seguramente callada. Y he ahí que el valenciano cambia de idea ¿Para qué pintar a su hija alegre que no sería más que una foto? A la postre, una foto más de una niña sonriente, por muy angelical y tierna que sea. La clave de la seriedad de la mirada nos la dan las manos, más concretamente los pulgares, jugando entre ellos, quizá haciendo molinetes sin mirarlos, intentando descargar la tensión interior de no hacer lo que se quiere, como de seguir altaneramente jugando a pesar de la obligación de permanecer sentada. Y se remata el concepto con los pies, mucho más oscuros, pero que ahí están, también moviéndose nerviosos en vez de estar posando, anticipando el momento del deseado permiso paterno para salir disparada de la silla. Y el cuadro, a pesar de ser tremendamente estático, deviene así en dinámico. Y el pintor resulta que no a pintado ya a su hija, ha pintado a una niña de 10 años que no quiere ser pintada. Ha pintado a todas las niñas de 10 años.

"Muchachos en la playa". Bueno, éste ya es de traca. Estamos ante la luz mediterránea, seguramente de tarde de verano a juzgar por el color y las sombras. Uno no puede dejar de evocar su propia niñez, que cuando me miro a esa edad, aún me veo jugando en la playa horas y horas haciendo castillos en la arena. Tantas como para colmar mi cupo de playa para el resto de mi vida, yo ahí no vuelvo ni que me digan que está la Monica Bellucci en topless esperándome. El cuadro. No es un cuadro de un baño, es nuevamente un estudio sobre la niñez. Una cuadro que habla de la amistad, de la amistad en la niñez, del compañerismo, del descubrimiento del propio cuerpo en común, de la alegría ancestral del control de la peligrosa naturaleza, el asesino mar, del jugar. Con esa sonrisa cómplice del niño del medio dirigida al rubito del primer plano, al cuál no se la vemos, pero seguro que la contesta con la propia. Con ese ensimismamiento del más alejado, como digiriendo lo que está sintiendo, ese frescor del agua, esa cadencia del mar yendo y viniendo a un palmo de sus ojos, ese ruído de la arena y la espuma enzarzados, el peso del cuerpo restregándose sobre la plástica arena mojada. Ese calor del sol, atemperado por el agua, esos reflejos casi de espejo en la arena fina, esos remolinos que forman figuras fugaces que aparecen y desaparecen con cada ola. Ese descanso del nadar, que es tan rico en matices como el del ejercicio. Ese gusto salado, ese baño cansado y vivificante a la vez. Ese disponer del largo tiempo de la niñez, llenándolo con sensaciones nuevas que nos acompañarán siempre como nuevas.

Bien, paro, podría estar rato. Los cuadros, más o menos bien reproducidos están en la red. Son mis percepciones, una opinión, tan válida como las demás y por supuesto, sujeta a crítica. Quizá el pintor intentaba otra cosa, quizá erré la estación de destino o peor, me equivoqué de tren, pero, como dicen los franceses, ma, se non è vero è ben trovato.

Òscar

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